Je me demande comment j'aurais été, aujourd'hui, sans mon passé. Sans les conneries et les histoires ratées, rencontres inutiles et instants avortés.
Il parait que tout ce chemin parcouru ça forge le caractère; que ça élève, les expériences. A croire qu'il faudrait avoir passé sa vie à se faire défoncer les sentiments pour avoir enfin mérité le droit à quelques jours/mois/années de bonheur, un peu comme la religion, un peu comme Dieu. On vit la trouille au ventre, sans savoir l'après. Couperet. Pré-paradis ou enfer a-venir. Qui sait. On se dit juste que si ça brûle à l'intérieur, si ça se noue quand on y pense, alors c'est bien le signe qu'ils sont là les sentiments et que si on en souffre quand même un peu, de l'absence ou de la dépendance, c'est qu'on l'a mérité cet amour qui nous tiraille et qu'on peut même mesurer à l'intensité des sentiments d'avant.
Quand on aime plus, quand on aime trop, sans concessions, quand on aime parfaitement alors est-ce qu'on peut dire qu'on n'aimait pas jusque là? Qu'on faisait semblant? Est-ce que finalement on n'aimait pas plus l'amour que la personne dont on partageait la vie?
Je crois qu'il est deux amours différents. L'un élève quand l'autre détruit. Eros et Thanatos. Et que c'est comme ça depuis la nuit des temps, chaque chose n'existant que grâce à son contraire.

On cherche l'amour, on croit le trouver. Puis on retombe. De haut.
Mieux vaut tomber que ne jamais s'élever?