Cela se cristallise entre ici et là-bas. Des morceaux en vrac. Blanc, noir, sépia parfois polychrome si on plisse les yeux pour mieux y voir. De l’infrarouge aux ultraviolets, rien ne diffère. Cela a le son des rails mais surtout des trains qui roulent dessus, de vieux airs troubadours qui chantent le cahin-caha de la vie et ses dérivés éthyliques. De ces désirs monolithiques.  L’indus de la foule qui s’émiette dans les rigoles des villes grises, nuageuses aux relents acidulés. Cela chante, cela crie, cela se bouscule même sur les autoroutes synaptiques qui jonglent entre catatonie et hyperactivité. L’empreinte digitalisée se retrouve au point G des anagrammes forcés dans l’ombre d’un miroir. Cela cisaille quand le couperet tue le fil pour que les funambules s’exercent. Ils sautillent à pas perdus entre quelques gouttes d’alcool civilisé ou de caféine liquéfiée. Leurs voix s’électrifient parfois, un peu, aussi. On en oublie l’essentiel quand le ton est donné, quand le meurtre entre assassins est permis. Non plus à coup de fusil, mais à coup de bagarre dans l’aube argentée. Des sphinx enragés. Cela parle d’amour, le mal le plus laid qui soit. Et tout aussi laid qu’il soit - bordel à catins vêtues de soie entre deux parenthèses burlesques et décérébrées - cela reste le meilleur dérivé de THC qu’on puisse trouver sur le marché.