Je suis la grâce avilissante d'une conception inimmaculée au regard glacé des délices atrophiés par l'absurdité. Je pense comme je respire et mon encéphale s'asphyxie dans la puissance de la folie quand j'aère mon âme au vitriol.
J'imagine l'instinct conservateur comme solution à la démence pour profiter du temps qui coule le long de ma queue, mes yeux éjaculent à la face d'un monde aride qui boit le nectar de mon inconscience comme un ivrogne gobe un shooter dans un verre sale. Je perds mon temps à limer mes chicots sur l'asphalte d'une réalité propice à mes élucubrations nocturnes, tandis qu'à l'horizon, on éventre les parapluies de l'imperfection aux pluies corrosives de la déraison. La pureté salace de fantasmes efficaces collés sur les murs s'adonne à l'écoute de la prière des ahuris et, de loin, je reste agnostique pour mieux me conforter dans l'idée que je ne suis pas ce que je condamne. Violente accoutumance du repas des restes de mon originalité conformiste.

J'entrave le message divin par des hurlements et brise les tables de la lois dans la souillure du modernisme. La terre promise est une décharge, la cène est la dépravation orgiaque d'une époque décadente et l'eucharistie nettoie l'anus des pécheurs avec une bible faite de barbelés. Une swastika se dessine sur la tombe de l'hypocrisie tolérante et les badauds mangent la chair des légions de l'ignorance en hurlant bravo, à la fin du festin, tout le monde s'étouffe avec un turban et un coran.
Je crache sur les morceaux des convictions des dégénérés du monde entier. Ils sont la grâce avilissante d'une conception inimmaculée au regard puant le houblon et l'éther de l'insatisfaction. Je suis l'esprit javellisé; dictateur de ma destinée, je m'interdis la crasse de la bêtise consciente pour mieux m'abreuver de la pisse de Dieu. Il pleut ce soir.

Le tout puissant tire la chasse, tout part à vau-l'eau croupie dans les canalisations aseptisés d'une vie politiquement incorrect. J'approche doucement d'un concept éthylique et du complexe d‘éthique, je vomis mes idéaux dans la poubelle quand des éboueurs en costumes cravachés les embarquent avant qu'elles ne deviennent une menace pour l'avenir d'une humanité qui ignore jusqu'à mon existence.
La faucheuse bat les blés de l'indifférence et prend dans sa main glacée le cœur immatériel de mes délires pour s'en faire un milk-shake, je bois à la santé des mourants, je trace ma route, nous sommes tous morts.

Je suis  la crasse hallucinante d'une conception sous-traitée au sang d'une espèce humaine marquée du signe d'origines simiesques atrophiées aux pesticides scabreux de la fausse intelligence. Je crucifie une serviette propre sur le cul d'une vache et les morts se lèvent pour danser tour à tour avec elle. Ennuyé par les délires d'un type qui n'a rien d'autre à faire de son temps que d'écrire des conneries pareilles, je retourne à mon état de grâce avilissante, d'une conception inimmaculée, et je pose mon regard glacé dans les toilettes avec quelques étrons scripturaux, je me nourris des délices atrophiés par l'absurdité, c'est dire si j'ai faim. J'allume le four et m'endors dedans. Demain se lèvera en retard.